Día 39: viento racheado

Teniendo en cuenta mi estado físico y que ya carezco de estado psíquico desde hace un tiempo, no se muy bien que pretendo escribiendo esto. No pensé que durase tanto tiempo, y como soy incapaz de leerlo de nuevo, no soy completamente consciente de que me debo estar repitiendo mucho más de lo que pretendía. Tu que me estás leyendo, quizás por última vez, ya lo debes saber. ¿Que interés puede tener para nadie lo que este estúpido escribe? ¿Que galimatias es este? ¿El que escribe esto está en libertad?
Ahora mismo estoy a punto de tirar la toalla en muchos sentidos, y una de estas toallas es este diario de ................... Cada día me cuesta más hablar, decir algo, expresarme, incluso abrir el ordenador. Mi rutina cada vez es más desidiosa, cada vez hago menos, cada vez menos actividad, ni física ni intelectual (suponiendo que pueda tener alguna, mi cerebro se ha vaciado, ya quedaba muy poca cosa, demasiado alcohol flotando en el cráneo). Ahora es llegar, sentarse y dejar pasar las horas hasta que pase algo o hasta que el hastío puede conmigo, siempre pasa esta segunda opción. Todo se convierte cada vez más en una farsa, mi vida ya lo es hace tiempo, soy el gran burlador burlado, burlado por la vida, burlado por la muerte, burlado por todo y por todos. Soy un enorme bluf que se deshace por momentos, roto, desmembrado, convertido en polvo y a punto de que se desate un huracán a mi alrededor... y yo espero a que esto ocurra.